*
Сияют правильные сферы,
но к ним потеряны ключи,
как будто ангел из фанеры
нелепо кружится в ночи,
и весь полёт его тяжёлый
пьёт геометрию до дна,
и чуем мы с тобой, как пчёлы,
суть, что уже предрешена,
и к небу льнёт полупустое
непрочное его нутро,
и жизни дерево простое
под краской прячет серебро.